I
Det var en mörk kväll i slutet av mars och det snö blandade regnet hamrade ilsket pÃÂ¥ de stora fönsterruterna tillSt.Maurice mentalsjukhus som lÃÂ¥g strax utanför strax utanför Paris.
En kylig ilvind for genom den öde korridoren och vispade ÃÂ¥terigen ut dammet som vaktmästaren Charles Miltón ägnat den senaste halvtimmen till att prydligt samla ihop i en liten hög. Men lika hastigt som vinden, blÃÂ¥stes han tankar pÃÂ¥ att resa ned till södra Frankrike under pÃÂ¥sken bort. Ty pengar var det som felades ordentligt i hans liv. Ett svagt jämrande kunde höras frÃÂ¥n en av cellerna:
-ÃÂr det inte dags att gÃÂ¥ hem nuuu...?, lät rösten.
-ÃÂr det inte dags för dig att sova nu? väste Charles irriterat, även om han visste att patienterna kunde bli ganska jobbiga ända in pÃÂ¥ natten, var det svÃÂ¥rt att vänja sig vid det. 'Dags att gÃÂ¥ hem...', det lät rätt fint ändÃÂ¥.
Jo, gÃÂ¥ hem var det, han gav städvagnen en knuff och med ett skrammel for den tillbaks in i städskrubben igen. Innan han stängde dörren plockade han upp ett papper som skräpade pÃÂ¥ golvet, men precis innan han slängde det märkte han att det var mer än ett gammalt papper, det var för tjockt för det, det var ett dubbelvikt papper med en liten bit tejp som höll ihop det. PÃÂ¥ framsidan stod tvÃÂ¥ stora bokstäver:
C .M.
C.M., det är ju jag det! , tänkte Charles högt för sig själv och pillade bort den lilla tejp biten trots att han inte riktigt trodde pÃÂ¥ det själv. InnehÃÂ¥llet visade sig emellertid inte vara lika spännande som han hade hoppats pÃÂ¥. I samma raka stil som pÃÂ¥ framsidan löd endast ett ord:
OLJAN
'MÃÂ¥ste ha varit nÃÂ¥got brevbäraren tappat ' mumlade han och stoppade papperet i fickan.